martes, septiembre 27, 2005

Nuevamente en la espiral urbana...

la película






Llegamos a las 6:55 AM, el mismo Santiago Gris, y la clásica resaca de no querer hacer nada. Al dejar a Alejandrita en el colegio, comencé a padecer un dolor de cabeza proverbial, el típico síntoma de intoxicación "la-ciudad-te-da-la-vienvenida"...Se atascó la lavadora, me llegó la disfonía, la dipirona no sirve, hay un jugo descompuesto, no me abre aquel condenado archivo...

En el bus de regreso dieron un video, una película de uncle Sam, "Robot", con Will Smith. Típico producto hollywoodense, diseñado para pasar el rato con bebida y papitas fritas. Yo lo pasé con un sandwish de pernil que me preparó mi abuela. De tal película evoco la actual imperiosa necesidad de tener un robot que me atienda en todo , sí, hasta que toque por mí la guitarra, al menos por hoy.  Obviamente, solo pido que sea muy amable y por favor, en ningún caso






  • Autor del texto: © Eduardo Waghorn H.
    .

    lunes, septiembre 26, 2005

    En la III Región del Atacama...
















    Feriado 
    dieciochero 
    atacameño.


    Alucinante. Mucho celeste, atmósfera nítida,  calidez humana,  micro-clima suave. 
    Mucha comida deliciosa de abuela hospitalaria, mucha playa de ensueño. Cariño y regaloneo de mi hija, que a sus cuatro años hace el viaje más largo de su existencia.


    Qué fragancia.

    Cambio y fuera.


    Ver reseña sobre Huasco

    sábado, septiembre 17, 2005

    Sombras nada más...

    Ajetreo previo a un 18 ( Lo nuevo, o lo de siempre).

    Rico desayuno, incluyó huevos con longaniza, palta en abundancia, cereal y leche. Alejandrita, como ella dice, comió "hasta reventar", mientras la lavadora hacía o suyo, frenética y anónimamente...

    Y me pica el bichito.


    Pese a ser maniático del orden, los cassettes estaban bastante escondidos, por no decir menos: los desempolvo y comienzo a escuchar unas grabaciones de 1986, otras de 1987. Cantaba el suscrito junto a un sr. Alvaro Magaña (ver su blog), y de fondo una que otra musaraña adolescente del Sr. Fernando Ortiz. Increible, esos cassettes recorrieron medio Chile para volver a sonar luego de mas de un lustro de estar enterrados en un olvido propio del inframundo. 



    Olvido.


    Esa palabra a la que a veces tememos más que a la propia muerte. Yo diría, sin temor a equivocarme, que la humanidad , mas que temer a la muerte, le teme a lo continúa. El olvido. 


    Y así el cassette empieza a sonar, con temas como Consecuentemete a la Verdad, una oda multilingue: "Si no es censurado, quedará en la goria; y si es censurado...igual quedará en la gloria". De lo que fuí en versión dueto... Absurdo para un témpano de hielo...Se que volveré a reencontrarme con estos muchachos, ya estamos metidos en este mundo del blog y con ello lo inevitable: vernos, probablemente pronto, las caras ya no cuasiadolescentes, sino propias de humanos que han comenzado a correr (Dios mío!) el segundo tiempo. Diferentes. Los mismos. Los de siempre.

    Oyendo esos cassettes, uno nota como ha cambiado, como ellos seguramente también lo han hecho. Uno casi se avergüenza de tanta payasada que dice , pero un detalle se nos escapa: cuando somos lolos, jóvenes, somos mas juguetones , irreflexivos e impulsivos, sí; pero tambien mucho más candorosos, mas puros si se quiere, menos preocupados de cometer errores, de guardar las apariencias, de mostrar esa afectada urbanidad,...menos cínicos, menos conscientes de que decir y que no decir. En suma, estamos lógicamente más cerca a la niñéz, esa condición casi sagrada de limpieza, de pasar si más de la risa al llanto y viceversa. Cito palabras sabias, lo queramos o no, plenamente vigentes:



    " Dejen que los niñitos vengan a mí y no traten de detenerlos, porque el Reino de Dios pertenece a los que son así". (Jesús de Nazaret)

    Autor del texto: © Eduardo Waghorn H.

    miércoles, septiembre 14, 2005

    Un poema muy extraño, publíquese.


    Ver blog de poemas

    No  es mío. 


    Sí, también es extraño, pero no es mío. 
    Llegó a mi mail, y ahora  se publica.  
    Acepto comentarios.

    "Yo pertenezco
    A la sociedad de los poetas muertos…
    Porque como poeta apesto,
    Y me van a linchar un dia de estos


    Eres hermosa
    Cuando duermes…
    Serena como una rosa…
    Y a mi corazón enterneces


    Comeré de tus manos…
    Y dormire en tu regazo…
    Le ladraré a tus enemigos…
    Aunque me den un balazo


    En mi cabeza,
    Tengo un hamster en vez de cerebro…
    Dandole vueltas a una rueda…
    Pero en mi corazon tengo tu fotografia
    ....................................................

    Su autor se llama Sergio Miguel Pier Perez. Sigan enviando, acá la edición los tratará de publicar todos.

    Hombres de Negro II Posted by Picasa

    Todo es verde:) Posted by Picasa

    Soy un cloncito Posted by Picasa

    Benditas miserias cotidianas. No me redimas, que yo no lo haré (No intenten escindir la realidad de la ficción).

    chuang tzu

    Me levanté mas temprano de lo acostumbrado. Alejandrita dormía profundamente,  a pierna suelta.
    Puse  la  Beethoven   a bajo volumen, y mientras se transmite el divertimento matinal, me afeito. Me corto donde casi siempre me corto. "Cómo se juntan los años tras de mí" , ya rezaba una de mis canciones hace 10 años, imagínense como se juntarán hoy día. Me estoy acostando muy tarde, mañana lo arreglo, dijo el de la dieta. Huevos revueltos con jamón, café con leche con tutti materia grasa,sin culpa, sin complejos, todo se precipita vertiginosamente y Alejandra ya esta, somnolienta, vestida como  princesita para otro gran día de pre-kinder. Sus ojitos celestes, penetrantes, fulguran entre " yapo, papá, hace frío" y "no quiero ir hoy".
    El deber ser se impone una vez mas ( De pronto alguien dirá: y pa qué tanto??) y al salir de nuestra morada, la bofetada matinal de frío nos remece. Ella esta cubierta cual esquimal agringado,mas colorada aun con el frío, gorro, cuello, todo su ajuar, y a poco andar exige: "!A caballito!!! ¡A caballito, pucha!!!" Comienza el diario chantaje, y al emerger las primeras notas de sollozo, cedo. De puro cómodo. Arriba, y nos vamos a caballito, ella felíz contemplando el mundo batante más arriba que su dimensión habitual...Llegaríamos a buena hora al colegio, son ultra rígidos en esa materia, ya me pasaba rollos, la otra vez por atrasarme 10 minutos en el horario de retirarla, llamaron a toda mi parentela por yo tener batería baja, al llegar ya me habían enfrentado a todas mis culpas presentes y pasadas mis padres, mi hermana y mas gente por ahí, llegué como un insecto tembloroso al colegio, le pregunto a la tía, oiga, córtela, me atrase 10 minutos, nunca lo hago. "Por eso mismo", replicó, estabamos preocupadas, porque como ud. nunca se atrasa..."  (Suspiro, digamos , lanzo un bufido...).

    En eso reacciono bruscamente y del interior, de retroalimentarme con un suceso ya pasado, ido, algo que ya fue, pasó a una realidad actual, presente y cotidiana: ya voy llegando al colegio, todo estará bien, una vez más cumplí, porque yo no puedo fallarle a este mundo, porque este mundo es y será implacable con Waghorn, porque me puede pisotear y echar a la parrilla en carne viva, pero yo, ...¡¡Ni una se me perdona!! Sí señores, mi vara de medir es la vara de un robot programado a la eficiencia, la vara de un neo nazi ultracondicionado, una vara que llega a la estratósfera. Ya me atrasé como 20 minutos pero de entrada, cómo es posible, ¿Cometí algún error? ...Esta vez si que no me perdonan, al tercer atraso me quitan ciertos beneficios, y antes que la tía diga nada, Alejandrita aun a caballito, expectante, digo a la tía:  "Ahora ud. me va a escuchar, sí, muy seriamente, que se ha imaginado ¿ Usted cree que uno es un androide?
    Usted más que tía parece un superior de cuartel, y me cuadro irónicamente (Sé bien que en mi país reclamar es pecado, más que eso, es casi ilegal, aunque uno reclame con carita de cordero degollado: reclamar es anatema)... mientras la gente me mira y dice "pobre hombre, eso es stress laboral", que stress laboral, si hace varios meses que estoy dedicado casi enteramente a la música en vivo, a los shows, al espectaculo, a los pubs, eso relaja, de que stress me hablan,  vejetes entrometidos, yo estoy muy bien, ni siquiera he tomado, miren, si quieren les hago el cuatro, la Alejandra empieza a reirse, ya cree que es otro de mis juegos, otra pallasá mas del papá, de qué stress me hablan...¿ Acaso saben ustedes, mequetrefes, lo que es realmente stress? Yo les voy a decir. Stress (ver concepto)  es llegar, como me pasó hace un año y medio, a uno de tus locales comerciales y ver que está totalmente desmantelado, pues tu "socio" engañó a los vendedores diciendo que tenía un "inventario extra" y se llevó todo, absolutamente todo, para pagarse del capital que inyecto en un día que maldigo en mi otrora empresa de celulares, al ver que esta se desmoronaba, porque nos robaban, día y noche, todos los vendedores, sí, absolutamente todos, y después querían que les subiéramos el sueldo, en qué malnacida idea estuve por formar una pequeña empresa de ventas de celulares? ¿¿Ah??
    En eso, cuando el caos parece dominarlo todo, justo antes de estallar mi cabeza, siento un ruido molesto, constante, persistente, una vibración, monótona, monocorde, temida a veces, odiada otras, pero siempre necesaria.

    Había olvidado desconectar la alarma de mi celular, todo es mañana, Alejandra duerme profundamente, son recién las 7 AM  y hoy no hay colegio, porque es Sábado.

    Moraleja a los padres: no comas mucho revoltijo los Viernes por la noche.

    Fernando: el reencuentro.

    el blog de Feña

    Vaya Feña, qué emoción. Con los años me he puesto mas blanducho de corazón. Menos cerebral. Mas visceral. Así debe ser. Somos tan pequeños.

    Soy felíz como papá amigo, igual como tú te ves: me ha hecho mas flexible, mas tolerante, mas humano. Estoy alejado de la congregación, hay tantas cosas que por dignidad ni siquiera publicaré en blogs ni cosas de la net, serán solo objeto de alguna conversa si se da, esta enterrado en el fondo de un corazón bastante lastimado, pero esa es harina de otro costal. Tus hijos se ven grandes, sanos, felices, llenos de tu amor y el que sin duda les brinda su mamá. Esa es la vida real, los vínculos que el mismo Creador diseñó, afectos indispensables para estar completos, creo yo.

    ¿Así que calumnias?  Ja, bueno, me haces reir. Tu sabes como es ésto, Fernandito. A diario, y esto sí lo publicaré, pasan por mi lado señoras predicando y escucho ( ¿Quién me hizo un oido tan re agudo??) sus reproches, sus quejas, sus pelambres, sus ocios...que queda para hablar de alguien que fue mas de 10 años precursor especial, que ayudó a fundar como 5 congregaciones. En fin. Sí, he pecado, padre, por ser tan ingenuo, tan candido, tan inexperto. Asi que si te dicen que soy un pecador, sin duda  lo soy: sigo siendo el mismo idiota confiado, que entrega lo mejor de sí, que espera lo mejor de otros. Sé que no voy a cambiar. Son 39, que le voy a hacer. Soy demasiado tierno, me fijo en cosas pequeñas y absurdas para muchos, como la amistad, el pasar un buen momento juntos sin intereses dobles, en tender la mano cuando es necesario. Soy incorregible. Ni siquiera me alcanza  para la expulsión (smile).

    Un abrazo, sea que nos veamos o no. Te recuerdo con cariño. El otro día me acordaba de tu visita cuando yo estudiaba Derecho en Viña ¿Recuerdas?  En ese entonces yo era un pequeño y vil fariseo, Feña, pero la vida me ha humillado, me ha moldeado  ( ¿Por qué dice este bruto esas cosas de sí mismo, tú dirás? No te lo contestaré. Déjame decirlo, sin más, por favor).

    Te envío mucha paz, mucho equilibrio y mucha simpleza. Eso es lo que nos falta ¿No lo crees?

    Station Wagon.

    viernes, septiembre 09, 2005


    Ojos, pupilas, vidas: En este viaje todo brilla... Posted by Picasa

    La luz es música, en la garganta de la alondra... Posted by Picasa

    Doña Calumnia y sus jueguitos ( Ya descubiertos)

    ¿el blog de la calumnia?
    ¿A que no saben qué me ha dicho
    doña Calumnia antes de ayer?
    Su lengua desató el incendio
    que come madera y piel.

    ¿A que no saben el susurro
    que esta 'Señora' levantó?
    Doña Calumnia, Gran Señora:
    le rindo portentoso honor...

    Y en una placa en bronce he de grabar
    a aquellas víctimas de su traición.

    ¿A que no saben, ni sospechan
    el nuevo cuento de esta ruin?
    Si se los digo se despechan
    (Y si me callo ya es mi fin...)

    A lo mejor si la ignoramos,
    callamos, miramos impávidamente, enloquecerá.
    Doña Calumnia enloquecerá.

    ¿A que no saben qué me ha dicho
    doña Calumnia antes de ayer?
    Ya descubrimos su "jueguito":

    ¡Sorpresa ha de acontecer!!
    Ante el vacío su empequeñecer,
    ante el silencio la Calumnia NO ES.
    -Canción hecha por el 95, me trae dolorosos y molestos recuerdos. La hice pensando en una sola persona, con nombre, apellido y RUT.

    Yo no quiero ser amigo (1991)

    Yo no quiero ser amigo
    de envidiosa enemistad,
    de aquel burdo sub-urbano
    que se jacta de su andar;
    que gritó los cuatro vientos
    su presunta "caridad":
    yo no quiero ser amigo
    del que engulle a los demás.

    Yo no quiero ser amigo
    - muy tranquilo puedo estar-
    del que adula mi buen trigo,
    que lisonja mi cantar,
    porque puede serle útil
    y, ¿Quién sabe , dé oro y pan?
    Yo no quiero ser su amigo,
    con él nunca me verán.

    Yo no quiero ser amigo
    del que a medias va a abrazar,
    del que mira con sospechas,
    que ni en él puede confiar;
    que ha inclinado sus oídos
    siempre a aquel mejor postor,
    y empaqueta en tantos moldes
    el amor.

    Agradezco sus consejos,
    sus regalos, su alabar;
    pero a otros pueden darlos:
    no preciso de ese ajuar.
    Yo no quiero ser amigo
    del que se hace traidor,
    del que arrienda el propio abrigo;
    el que vende sinsabor.

    Yo no quiero ser amigo
    del que a medias va a abrazar,
    del que mira con sospechas,
    que ni en él puede confiar
    que ha inclinado sus oídos
    siempre a aquel mejor postor,
    y empaqueta en tantos moldes
    el amor.

    Letra y música: Eduardo Waghorn

    Hay que escribirlo todo.



    las tertulias
    la desesperación de Neruda


    Hay que escribirlo todo:
    roces, ojos, bocas, ruidos, chirridos, expresiones;
    hay que grabarlo todo:
    memorias y olvidos,
    letanías y júbilos,
    lágrimas y risas,
    carcajadas,
    melodías y suspiros,
    alientos extraviados,
    manos quietas...
    aun quejas y perfidias.


    Yo me arriesgo, me adelanto,
    y consigno esta modesta invitación,
    el llamado a lo perpetuo,
    el poema incombustible.
    ¡Les imploro si es preciso!

    Hay que grabarlo todo
    y describirlo,
    conservando al fin aquello
    tan sutil e imperceptible,
    como aferrarse en la noche
    a un precioso amanecer;
    huella de tesoros,
    cántaros, marmitas,
    al final del arco iris.


    El Dorado de prekinder,
    que nos brilla hasta la muerte.
    Siempre fieles al sendero,
    fervorosos, afiebrados.
    Hay que grabarlo todo,
    depositar cada segundo
    en el baúl férreo, sagrado
    que palpita en nuestra sien.


    *Este poema es reciente, supongo que tiene un gran dejo de nostalgia al ver como pasa tanta agua debajo del puente de nuestras vidas, que al final se nos conduce  hacia la gran catarata final.


    Autor: Eduardo Waghorn

    jueves, septiembre 08, 2005

    Cómo sobreviviste!


    ensuciarse hace bien













    Si viviste de niño en los 60, los 70 o principio de los 80...
    ¿Cómo hiciste para sobrevivir?!



    De niños andábamos en autos que no tenían cinturones de seguridad ni bolsas
    de aire...
    Ir en la parte de atrás de una camioneta era un paseo especial y todavía lo
    recordamos.
    Nuestras cunas estaban pintadas con brillantes colores de pintura basada en
    plomo.
    No teníamos tapas con seguro contra niños en las botellas de
    medicina,gabinetes, puertas.
    Cuando montábamos bicicleta no usábamos casco.
    Gastábamos horas y horas construyendo unos carritos de chatarra y los que
    tenían la fortuna de tener calles inclinadas los echaban a andar ladera
    abajo y en la mitad se acordaban que no tenían frenos.
    Después de varios choques con los matorrales aprendimos a resolver el
    problema.
    Sí, nosotros chocábamos con matorrales, no con autos! Salíamos a jugar con
    la única condición de regresar antes del anochecer.
    El colegio duraba hasta el mediodía, llegábamos a casa a almorzar.
    No teníamos celular... así que nadie podía ubicarnos. Impensable.



    Nos cortábamos, nos rompíamos un hueso,perdíamos un diente, pero nunca hubo
    una demanda por estos accidentes.
    Nadie tenia la culpa sino nosotros mismos.
    Comíamos bizcochitos, pan y mantequilla, tomábamos bebidas con azúcar y
    nunca teníamos exceso de peso porque siempre estábamos afuera jugando...
    Compartíamos una bebida entre cuatro... tomando en la misma botella y nadie
    se moría por esto. Muchas veces llegábamos todos embarrados a nuestra casa, y
    no cundía el pánico!
    No teníamos Playstations, Nintendo 64, X boxes, Juegos de vídeo, 99 canales
    de televisión en cable, videograbadoras, cine, sonido surround, celulares
    personales, computadoras, chatrooms en Internet... Sino que TENIAMOS
    AMIGOS.



    Salíamos.


     Nos subíamos en la bicicleta o caminábamos hasta la casa del
    amigo, tocábamos el timbre... o sencillamente entrábamos sin tocar y allí
    estaban y salíamos a jugar.




    ¡Ahí, afuera! ¡En el mundo cruel ¡Sin un guardián! ¿Cómo hacíamos?
    Hacíamos juegos con palitos y pelotas de tenis, en algún equipo que se
    formaba para jugar un partido; no todos llegaban a ser elegidos y no pasaba
    ningún desencanto llevado a trauma.


    Algunos estudiantes no eran tan brillantes como otros y cuando perdían un
    año lo repetían.
    Nadie iba al psicólogo, al psicopedagogo, nadie tenía dislexia,
    simplemente repetía y tenía una segunda oportunidad.
    Teníamos libertad, fracasos, éxitos, responsabilidades... y aprendimos a
    manejarlos.


    ¿Eres tu uno de esa generación?


    Si lo eres, entonces coméntale a tus conocidos de tu misma
    generación o a gente más joven para que sepa como éramos antes.



    Seguro dirán que éramos unos aburridos pero ....¡¡¡VAYA QUÉ ERAMOS FELICES..!!!

    Tamara

    *Tenía mis tiernos 17, por cumplir 18, y cursaba primer año de Derecho en la U de Valpo. Allí conocí a Tamara, la que pronto llegó a ser mi polola, llamémoslo así. Aun recuerdo su aire tímido, su pelo castaño liso cayendo en sus hombros, su delicadeza para expresarse, su corazón abierto al ser humano, su exceso de responsabilidad, finalmente su temor a seguir echándole p'a delante, tal como me ocurrió a mí. Bueno, de allí nace esta canción.




    El verso arrollador
    que tiene un trovador
    no sirve para tí, Tamara.

    Hay más para vivir, hay más que conversar,
    el silencio matar, el silencio matar.
    El silencio matar con besos.

    Mi prosa te la doy
    si miras donde estoy,
    hoy mismo he de anunciar, tamara:

    cuánto ya se cantó, cuanto se persiguió...
    Hoy hablo al que murió, hoy hablo al que murió.
    Y murió por amor, sin gestos...

    Hay mucho que explicar
    -no me voy a callar-
    imploro recordar, Tamara.

    Yo vivo por amor, camino por amor;
    el odio perderá su lucha sin cuartel.
    Su lucha sin cuartel, Tamara.



    Letra y música: Eduardo Waghorn

    El Caradura

    el concepto

    El caradura es un tipo algo extraño,
    se viste del daño, se ríe de tí;
    no da las gracias, no pide permiso,
    no acepta compromisos, truhán así no ví.

    El caradura no tiene vergüenza
    que un día le venza y le haga centrar:
    no le preocupa le observen con lupa,
    total eso basta, hacerse notar.

    El caradura es un tipo sin rumbo
    y aunque se jacte
    va de tumbo en tumbo.

    El caradura se encuentra en aprietos,
    sus ojos repletos de un frío temor:
    es que la vida se pasa volando,
    ya no le va quedando un amigo alrededor.

    El caradura se encuentra tan solo,
    aislado en su foro de la insensatéz:
    hoy le preocupa lo observen con lupa
    y anhela el respeto entre su pequeñéz.

    El caradura es un tipo sin rumbo
    y aunque se jacte
    va de tumbo en tumbo.



    *Esta canción es entre tango y milonga, la hice por el 94 (junto con el 86, mis años más prolíferos, tenía mas tiempo); y creo que retrata un poco de cada uno de nosotros, es algo así como entre anécdota e historieta, entre cuento infantil y seria advertencia. Claro que cuando la hice estaba pensando solo en un personaje, que no es el caso mencionar (Evitar suspicacias, muchachos...). Ya pondré algunos de estos temillas en formato mp3...paciencia Señor, paciencia.


    Letra y música: Eduardo Waghorn

    Extracto de "Invierno para beberlo", de Vicente Huidobro









    Los ojos están llenos de un líquido viajero
    Y cada ojo tiene un perfume especial
    El silencio es una planta que brota al interior
    Si el corazón conserva su calefacción igual

    Afuera se acerca el coche de las nieves
    Trayendo su termómetro de ultratumba
    Y me adormezco con el ruido del piano lunar
    Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia

    Cae
    Nieve con gusto a universo
    Cae
    Nieve que huele a mar

    Cae
    Nieve perfecta de los violines
    Cae
    La nieve sobre las mariposas

    Cae
    Nieve en copos de olores
    La nieve en tubo inconsistente

    Cae
    Nieve a paso de flor
    Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo

    Simiente de sonido de campanas
    Sobre los naufragios más lejanos
    Calentad vuestros suspiros en los bolsillos
    Que el cielo peina sus nubes antiguas
    Siguiendo los gestos de nuestras manos


    Biografía de Vicente

    Absurdo absoluto a bordo de Nos-Independencia.


    Hoy ha sido un día movido.

    Jamas imagine que, de viaje transversal por esta gris capital fuera a vivir un espectaculo rayano en lo absurdo,pero tambien pictórico a rabiar.

    A poco andar mi recorrido, batiéndome entre una complicada lectura, de fondo un motor casi insufrible, averno y decibeles sobredimensionados, y el infaltable (pero necesario) desfile de oiga llévele esto y lo otro, por engargo directo de la  Importadora Copacabana  (¿Dónde quedará?),  rumbo a una audición para presentar algo de mi música, a tono con el mes patrio, música-chilena-es-buena, sube nada menos que un colega, pandero en mano y todo, a interpretar musica sound o reggaeton, "no quiere decir que pa la cama voy" , ente importado de Africa, lo crean o no.

    La presentación fue monótona hasta caer en lo monocorde, que finalmente refuerza con  un discurso : que su casa se quemó y debe reconstruirla que  está sin pega y una disertación sobre la apnea.

     Absolutamente todos (Menos yo, no me hagan sentir una bazofia), sí, todos sacan su moneda y el tipo antes de como se suponía, bajarse cargaditos los bolsillos, sube por error un duo de folkloristas, el Sr.conductor no dice nada, jefe una cantaíta, asiente con la cabeza ("de pequeños pecados se hacen grandes crímenes") y comienza, mientras el anterior Soundman se sienta al final, ya relajado, a contemplar el desastre que se avecina ( Ignoro porque no se bajó), y empieza una buena, buenísima y limpia presentación guitarra charango, a dos voces, sobre Violeta Parra.  Realmente se ve ensayo, porqué no decirlo, arte, esa que se moldea a pulso, y que puede ser muy nuestra tambien, y esa geografía humana, al finalizar los últimos acordes, comienza a desplomarse luego de los clásicos y no menos correctos "el aporte es voluntario"...evidente respeto, tal vez demasiado para muchos, ya acostumbrados y cauterizados por la viveza y el trabajo sicológico que a veces parece ser conditio sine qua non de la supervivencia...y nadie les da nada, ni un solo cobre.  Urgo en mi bolsillo y no puedo dejar de extenderles una moneda de 500, solitaria y aguardando ser noblemente inmolada, sacrificada en aras de la reivindicación.  Cuando ven que nadie les da, solo yo, se emputecen empiezan con un discurso de mis amigos me dijeron que es mejor en este pais cantar musica de afuera, porque lo nuestro realmente no se valora, yo, incorregible de los altavoces cuando hay que dicir las cosas,levanto la voz y concuerdo plenamente con ellos, me molestó mucho la situación. Justo despues del amargo y sentido discurso , heridas aun abiertas, el hombre-sound levanta la voz, y con los bolsillos llenos, les echa la pura aniñada al mas puro estilo del coa, y que te pasa de la de tu madre, querí que te corte a voh también, y la gente, al ver el rosario de este fallido artista, y la inminente batalla campal entre los dos folcloristas  y el hombre pandero, comienza a intervenir.  


     "¡Devuelvan la plata!" grita un despistado desde atras, todo el mundo ríe y aquí, como es clásico en nuestro paraíso cono-sureño, no ha pasado nada.

    Había triunfado el espíritu sobre la materia.

    Ultimo Brindis

    Lo queramos o no
    sólo tenemos tres alternativas:
    el ayer, el presente y el mañana.
    Y ni siquiera tres
    porque como dice el filósofo
    el ayer es ayer
    nos pertenece sólo en el recuerdo:
    a la rosa que ya se deshojó
    no se le puede sacar otro pétalo.
    Las cartas por jugar
    son solamente dos:
    el presente y el día de mañana.
    Y ni siquiera dos
    porque es un hecho bien establecido
    que el presente no existe
    sino en la medida en que se hace pasado
    y ya pasó...
    como la juventud.


    Lo encuentro implacablemente real. Es de Nicanor Parra (ver Biografía).

    martes, septiembre 06, 2005

    Ya Vuelve la Nostalgia (1994)

    las tertulias

    Cómo se juntan los años tras de mí,
    aunque parezcan un soplo, exhalación.
    La luz violeta de ocaso susurra,
    y se desliza en mi balcón la canción.

    Y así describo el sentir
    que se apodera de mí,
    ya vuelve
    la nostalgia

    con su adormecimiento

    mitad padecimiento,
    mitad reir,
    y casi un poco sufrir.

    Duermen

    los pájaros, las flores,

    nostalgia presa de amores,

    nostalgia de agrios dulzores.

    Cuentame
    del secreto de tu eclipsar,
    del soñar con que me invade,
    del desengaño en la voz.

    Cuentame
    de la mirada perdida al mar,
    nostalgia seca y sudor,
    nostalgia turbia de amor.

    Fotografías me evocan el ayer,
    grises dibujos esbosan mi pensar.
    Hasta un insecto ha cobrado sentido,
    (cuento los pétalos del rojo clavel)
    y así describo el sentir
    que se apodera de mí,
    pues vuelve la nostalgia

    con su adormecimiento

    mitad padecimiento,
    mitad reir,
    y casi un poco sufrir.

    Duermen

    los pájaros, las flores,

    nostalgia presa de amores,

    nostalgia de agrios dulzores.

    Cuentame
    del secreto de tu eclipsar,
    del soñar con que me invade,
    del desengaño en la voz.

    Cuentame
    de la mirada perdida al mar,
    nostalgia seca y sudor,
    nostalgia turbia de amor.

    *Bolerito compuesto el 94, cuando vivía en la sexta región, absolutamente rural, casi a campo raso. Es en Re mayor, tengo una grabación con algun acompañamiento. No sale mal.


    Letra y música: Eduardo Waghorn

    Preludio Al Golpe en re menor (que ya no es tal)

    las tertulias

    PRELUDIO AL GOLPE(1986)

    Cuanta inconsistencia en mi jóven conciencia
    en qué iré a parar?
    Sumido en mi estado el dolor congelado
    no puedo encontrar
    la risa que hay que mostrar
    para no hacer tropezar.

    Me brotó un sentimiento amargo desde que ví
    que un buen rostro no es el espejo del corazón
    que hay palabras como susurro en la tempestad.

    Y para qué?

    Y para qué.

    Preludio al golpe tan duro, tan torpe
    es mi denunciación.
    Me duele hasta el llanto que guardo en mi manto,
    pero hay que mostrar
    la risa que hay que entregar
    para no hacer tropezar.



    Me brotó un sentimiento amargo desde que ví
    que un buen rostro no es el espejo del corazón
    que hay palabras como susurro en la tempestad.

    Y para qué?

    Y para qué

    *Esta es una canción que compuse por el año 86 , tiene fuerte influencia barroca, es en re menor pero en el quinto espacio, osea, deja de ser re menor y se transforma en sol menor;) Es que la vocalización es demasiado alta para mí...la idea es transportarla. la otra opción es bajar las cuerdas, pero unas dos o tres notas. No me tinca tanto. Espero al menos la letra les guste, ya envieré la grabación.


    Letra y múica: Eduardo Waghorn